Niños

Desde mi sombrilla, parapetada detrás de mis gafas de sol, me gusta observar a los niños en la playa. Con sus cubos y palas, engañan al tiempo, deteniéndolo en mañanas eternas de sal y juegos. Hacen túneles de arena, castillos adornados con conchas, una carretera con piedras, un foso con cocodrilos de algas. Las familias bajan temprano a la playa, los niños corren a la orilla. Una de ellas pone al suyo sentado en una hamaca baja, lo embadurna de crema y le coloca una gorra demasiado pequeña para su cabeza. Está un poco ridículo. Rápidamente, como los demás, hunde sus dedos en la arena, sonríe y comienza a construir, con manos temblorosas, alguna construcción imposible. Cierro un poco los ojos, adormilada por el arrullo del mar, y, cuando los abro, veo que ha levantado una tosca esfinge y junto a ella, pequeñas pirámides. Está ensimismado, mira el horizonte, luego vuelve a su esfinge, la retoca con torpeza, vuelve a otear el mar, acaricia de nuevo sus pirámides, obsesivo. Yo creo que debe tener más de noventa años y me parece que sueña despierto con faraones, tumbas y jeroglíficos egipcios. Un viaje ansiado que sabe que ya nunca podrá realizar.

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